Je m’appelle Laurent. J’approchais de l’âge de la retraite. Je comptais prendre ma retraite d’ici cinq ans, à peu près. C’était un peu tôt, mais je pouvais facilement me le permettre. J’étais associé dans une société de courtage prospère, qui avait traversé toutes les crises financières au fil des ans avec seulement quelques égratignures, grâce à des choix avisés, parfois prudents.
J’avais travaillé dans la même boîte depuis mes 18 ans. J’étais un grand gaillard à l’époque, avec mes 1,98 m quand j’ai eu mon bac. J’étais un peu timide, plutôt un marginal au lycée. Tous mes amis du quartier vivaient de l’autre côté de la ligne imaginaire que certaines villes tracent avec la carte scolaire. Moi, j’étais sectorisé pour le lycée Jean-Jaurès, eux pour le lycée Victor-Hugo. Je ne connaissais pas vraiment grand monde en arrivant au lycée parce que j’avais été dans une école catholique avant. Mon père venait de mourir et ma mère ne pouvait plus se le permettre, alors je suis allé dans un établissement public. Une fois diplômé, j’ai dû bosser pour économiser assez d’argent, ne serait-ce que pour la fac, alors j’ai trouvé un job.
J’ai commencé au service courrier, à l’époque où le service courrier existait encore. Les serveurs étaient encore un truc assez nouveau, et l’une de mes tâches quotidiennes consistait à lancer une sauvegarde chaque matin. Ça voulait dire mettre une bobine de bande dans le serveur. Il fallait faire passer la bande jusqu’à l’autre bobine et enregistrer la sauvegarde. Ce qui était stocké sur ces bandes tiendrait aujourd’hui sur une minuscule carte mémoire.
Mon patron, Charles, était un peu un connard, mais c’était un boulot correct. J’étais le larbin à tout faire. Ils avaient besoin d’un déjeuner pour une réunion : je l’apportais. Ils m’avaient même fait habiliter pour que je puisse livrer des dossiers sensibles — des titres, des contrats, des documents de règlement-livraison — entre la salle des marchés, le back-office et certains clients. J’avais été choqué, si jeune, par les montants qui passaient entre mes mains.
Un des gros calibres du bureau, Richard Coën, était un peu bruyant et autoritaire, mais il avait toujours été juste. Il ne hurlait jamais, mais il haussait la voix quand les choses étaient mal faites. Il voulait juste que ce soit fait correctement. Sa phrase, c’était : « N’oublie pas que c’est l’argent de quelqu’un d’autre. » Il est entré au courrier tôt un matin, pendant que je faisais la sauvegarde du serveur. J’étais assis sur le comptoir en train de lire un prospectus d’introduction en bourse d’une boîte tech. La tech m’intéressait, et l’argent derrière les actions me fascinait. Alors je lisais différents articles dans la presse éco, Les Échos, et les prospectus.
Il me l’a arraché des mains. « Qu’est-ce que tu lis, là ? » a-t-il dit en regardant la couverture. J’avais un peu l’impression d’avoir des ennuis. « T’en as lu combien ? » « Environ la moitié », ai-je dit en essayant d’assurer mes arrières. « Je lisais juste en attendant que la sauvegarde finisse. » Richard a regardé l’énorme serveur dans la pièce, avec les bobines qui tournaient. Il m’a fixé un instant. « Tu comprends ce que tu lis ? » « Surtout les bases. Il y avait un article intéressant sur le fondateur de la boîte dans Les Échos la semaine dernière », ai-je dit.
J’ai vu ses sourcils se lever et un petit sourire apparaître. « Finis de lire ça », a-t-il dit en me le relançant, « et viens me voir après le déjeuner. Dis à Charles que j’aurai besoin de toi pendant une heure. » « Oui, Monsieur », ai-je dit, et Richard s’est retourné et est sorti. Je ne savais pas si j’avais des ennuis ou pas.
J’ai frappé à la porte ouverte du bureau de M. Coën. Il a levé les yeux et a désigné une chaise devant son bureau. « Assieds-toi. » Je me suis assis et il m’a regardé. « Alors ? » m’a-t-il demandé.
« Alors… quoi ? » ai-je demandé.
« Sérieusement ? De quoi on parlait ? » « Du prospectus de Genésia », ai-je dit.
« Exact. Alors, c’est un gagnant ou un perdant, et pourquoi ? Convaincs-moi de pourquoi je devrais, ou ne devrais pas, investir l’argent de la boîte dedans », a dit Richard.
J’ai commencé à lui dire ce que j’avais lu dans Les Échos, par rapport à ce que j’avais aussi lu dans Challenges plus tôt dans la journée, après avoir lu le prospectus. Il est resté là à écouter. Quand j’ai fini, il m’a regardé un moment. « Alors, encore : gagnant ou perdant ? » « Ni l’un ni l’autre », ai-je dit.
« Deuxième place, c’est juste le premier perdant. C’est l’un ou l’autre, gamin », a-t-il dit.
« OK, alors ce sera un petit gagnant. Peut-être qu’ils auront la médaille de bronze. Je pense qu’ils vont lever l’argent qu’ils cherchent et qu’il y aura de petits gains. Au final, non, je ne pense pas que la boîte devrait investir dedans », ai-je dit.
Il a fait glisser une copie du prospectus devant moi. Il y avait une note agrafée pour un des autres associés gérants : « Joseph, trop peu à gagner. On laisse tomber. Richard » « J’aime ta façon de penser », a-t-il dit en tendant le bras derrière lui. Il a balancé deux magazines devant moi, avec un autre prospectus par-dessus. « Lis-les. Dis-moi ce que t’en penses la semaine prochaine à la même heure », a-t-il dit en pointant le premier prospectus. « Et pose ça sur le bureau de Joe, maintenant. » « Oui, Monsieur », ai-je dit en sortant, à moitié confus. Qu’est-ce qui venait de se passer ?
Ça a continué pendant quelques semaines. C’était comme faire un exposé à l’école. Chaque semaine, il m’expliquait un terme de bourse ou de finance que je ne comprenais pas, mais il était impressionné. Chaque semaine, il était d’accord avec moi.
C’était une journée d’été plus chaude, et je suis entré dans le bureau de mon patron. Il m’a tendu les clés de la voiture de société et un Post-it avec une adresse. « La femme de M. Moreau a appelé. Une livraison a été déposée devant leur porte de garage pendant qu’elle n’était pas là pour la faire rentrer. Va mettre ça là où elle veut », a-t-il dit.
« Oui, Monsieur », ai-je dit en partant. J’ai regardé sur la carte et j’ai repéré où j’allais. Je suis arrivé et j’ai sonné. Elle a mis un moment à ouvrir la porte. Mme Moreau avait probablement dix à vingt ans de moins que M. Moreau. Elle était dans un justaucorps du genre qu’on met pour l’aérobic. Elle avait une silhouette à tomber et un joli visage. Putain.
« C’est Laurent », a-t-elle dit avec un sourire.
J’étais surpris d’arriver à parler. « Euh… ouais. » « Ça », a-t-elle dit en pointant une palette devant la porte du garage. « Faut déplacer ça derrière, près de l’abri. Les gars seront là dans quelques jours pour faire les travaux, mais ça ne peut pas rester devant ma porte de garage d’ici là. » La palette avait probablement deux douzaines de sacs en plastique crades de 22,7 kg de je-ne-sais-quoi. J’étais en chemise blanche et pantalon beige pour le bureau. Merde. « Entre. Je vais te montrer derrière », a-t-elle dit en descendant le couloir devant moi.
Son cul et ses hanches parfaitement dessinés se balançaient quand elle avançait. Putain, elle avait une silhouette sexy. Elle est sortie par la baie vitrée et est allée sur la terrasse. Elle a pointé une porte dans le coin du fond du garage, puis, de l’autre côté du jardin, en diagonale, vers un abri.
Elle m’a détaillé de haut en bas et a souri. « Je suis désolée, mais je n’ai pas de t-shirt à ta taille. À moins que tu veuilles ruiner cette chemise, tu ferais sûrement mieux de l’enlever », a-t-elle dit.
Sans blague que tu n’as pas de t-shirt à ma taille. M. Moreau faisait environ 30 cm de moins que moi. Je faisais 1,98 m, avec des épaules et un torse larges. Je mettais des t-shirts en 2XL long quand j’en trouvais, pour qu’ils ne remontent pas en exposant la moitié de mon ventre quand j’attrapais quelque chose. « Pas beaucoup de gens sont aussi grands que moi. L’enlever, c’est probablement une bonne idée. Je n’ai pas envie d’en racheter une autre », ai-je dit.
J’ai posé ma chemise sur le dossier d’une chaise de terrasse et j’ai commencé à trimballer les sacs. 22,7 kg par sac, à travers un garage trois voitures, et en diagonale à travers un grand jardin. Je n’allais pas avoir besoin d’aller à la salle ce soir. J’en étais à peine au tiers quand Mme Moreau s’est retrouvée d’un coup sur une chaise longue, en bikini. Putain… Ses seins étaient incroyables. Elle était allongée là avec son baladeur, ses écouteurs et de grosses lunettes de soleil. Sa tête ne bougeait jamais. Je ne savais pas si elle me regardait ou si elle était là, les yeux fermés. J’essayais tellement de ne pas mater, mais je volais des coups d’œil dès que je pouvais.
Un peu plus tard, j’ai ramassé un autre sac et j’ai souri. Il m’en restait six après celui-là, me suis-je dit en sortant derrière avec un autre sac sur l’épaule. J’étais un mélange de terre et de sueur. J’allais devoir me rincer au tuyau quand j’aurais fini. Oh putain… Mme Moreau s’était roulée sur le ventre. Ses jambes étaient légèrement écartées, et le bas de son bikini était à moitié coincé dans la raie de ses fesses. Waouh, M. Moreau avait de la chance.
J’ai terminé et je suis allé vers Mme Moreau. J’ai dit son nom, mais elle n’a pas bougé. Je me suis penché et je lui ai touché le bras. Elle s’est tournée et m’a souri, puis elle a froncé les sourcils. Elle s’est assise rapidement en enlevant ses écouteurs. Ses seins ont rebondi. « Oh mon dieu. Regarde comme tu t’es sali. Je suis vraiment désolée », a-t-elle dit.
À suivre…