Cette histoire contient du consentement ambigu plutôt qu’un viol explicite. Si tu es d’humeur pour quelque chose de plus sombre, ce n’est peut-être pas la bonne histoire pour toi. Sinon, bonne lecture.

Je n’ai jamais été le genre de fille à mouiller juste parce qu’on me touche. On dirait que c’est comme ça que fonctionnent les gens « normaux » : une caresse taquine qui, d’un coup, devient électrique, réveille ton corps, allume un désir douloureux. Je me suis demandé si le problème, c’était que je n’avais jamais été touchée comme il faut, que peut-être, si mes partenaires savaient quoi faire, mon corps réagirait. Mais j’ai beau chercher, le seul point commun, c’est moi. Je ne vais pas dire que je suis cassée, juste… câblée autrement. Pour que mon corps suive, il faut que l’excitation soit un état d’esprit. La plaie de mon existence, c’est que je dois être stimulée mentalement. Et seulement de temps en temps, je me retrouve dans les bonnes circonstances, ou avec un mec assez doué en dirty talk.

Le moyen le plus simple que j’ai trouvé pour avoir ma dose, c’est de coucher avec des inconnus. Il y a un truc dans le danger, l’adrénaline, l’absence d’intimité qui marche sur moi. Ou qui, au moins, rend la chose plus facile. Comme ça, ils n’ont pas besoin de savoir comment me mettre dans le bon état d’esprit, pas besoin de me souffler à l’oreille tout ce qu’ils me feraient. Il suffit qu’ils utilisent mon corps, de façon transactionnelle, sans en avoir quoi que ce soit à foutre de « moi ». Et la grosse malade que je suis, j’adore l’idée d’être utilisée. Je préfère même ne pas embrasser, pour tenir l’intimité à distance. Bizarrement, ça me fait plus d’effet que vingt minutes de préliminaires. Et je sais très bien les choisir. Pas le gentil garçon, pas le respectueux qui demande toutes les trente secondes : « Ça va, comme ça ? » Non. Il me faut l’enfoiré plein de lui-même, celui dont la main remonte sur ta cuisse en ricanant, au lieu de demander la permission. Et avec juste ce qu’il faut de danger dans le regard pour chauffer l’ambiance, sans finir égorgée ou pire.

Ce soir, j’espère en trouver un, en liberté. Enfin, dans un bar, ce qui est déjà pas mal. Je sors boire un verre seule, je n’aime pas trop choper des mecs quand je suis avec mes amies. Évidemment, ce serait plus sûr. Je pourrais même partager ma localisation. Mais je n’ai pas besoin que plus de monde sache à quel point je peux être une salope. C’est comme ça. Et ce soir, je suis en chaleur comme jamais, parce que mes relations ambiguës n’ont pas fait le boulot. J’ai vraiment besoin de me gratter là où ça démange, alors je monte d’un cran : direction le bar. Je m’installe au comptoir, je commande un verre en balayant la salle du regard. Il y a un ou deux types qui ont l’air de vouloir venir taper la discut’. Sympas, mais je les ignore, parce que j’ai envie de quelque chose de plus tordu.

J’en suis à mon deuxième verre quand je le vois de l’autre côté du bar. Il est avec deux potes, en train de mener la danse. Ses cheveux foncés, courts, sont coiffés en arrière. T-shirt basique, jean. L’arrogance lui suinte de la gueule, de son sourire, de sa façon de se tenir. Je l’entends déjà me dire de fermer ma putain de bouche et de lui sucer la bite, et je suis en train d’imaginer exactement ça quand ses yeux accrochent les miens, son rictus s’élargissant. Je rabats aussitôt le regard sur mon verre. Oui, je suis gênée, mais ce n’est pas pour ça que j’ai détourné les yeux. J’aurais pu lui sourire, battre des cils… Mais je laisse mon langage corporel faire une partie du tri. S’il aime les petites timides dociles, le fait que j’évite son regard, c’est exactement ce qui le ferait tiquer. Et, encore une fois, je sais les choisir parce qu’au bout de deux minutes, il vient me rejoindre, se plaçant derrière moi. Ses rangers attirent mon œil, envoyant une pulsation délicieuse bas dans mon ventre.

« Tu vas m’offrir un verre, ou tu vas continuer à mater ? » dit une voix suffisante, basse, juste à mon oreille. Il se penche au-dessus de moi, les bras posés sur le dossier de mon tabouret, zéro respect pour mon espace perso. Je l’aime de plus en plus. Je tourne la tête vers lui, je lève les yeux, un sourire joueur sur les lèvres.

« Je crois pas que ton ego survivrait à ça », je dis, en sortant ma version insolente. Mais je me tourne aussi à moitié vers lui, dans un angle inconfortable. Il le remarque. Il ne bouge pas. À la place, il répond à mon sourire par le sien.

« Peut-être. Mais je peux prendre un autre verre. » Il fait signe au barman et commande deux shots. Ma main est toujours posée sur mon verre à moitié plein. Quand les shots sont servis et déposés devant nous, il ne se donne même pas la peine de se mettre à côté de moi. Non, il passe son bras par-dessus moi, en prend un et me le tend, en le maintenant là, bien en évidence, jusqu’à ce que je lâche mon propre verre pour prendre le shot. Il observe mes gestes d’un air satisfait. « Santé », c’est tout ce qu’il dit, avec un grand sourire, en faisant tinter nos verres et en l’avalant d’un seul coup. Bien sûr, je fais pareil (même si, moi, ça me prend plus d’une gorgée : je n’ai jamais su avaler une grosse quantité de liquide d’un coup). Il en commande deux autres.

« Je devrais pas… Je termine déjà ça », je dis, avec une inquiétude à moitié sincère. J’ai assez de tolérance pour ne pas trop m’inquiéter, mais je préfère éviter de finir malade.

« Ouais, j’avais compris que t’étais du genre à boire lentement, vu comment t’as pris ce shot », il remarque, presque distraitement. « Ça te ferait pas de mal de t’entraîner à avaler. » Il me sourit, et je détourne le regard, rouge, sans rien dire. Le silence, c’est déjà une bonne réponse. Cette fois, quand les shots arrivent, j’ai le dos tourné vers lui. Il prend le sien, son bras s’enroule autour de moi. Je prends le mien, on fait le tintement obligatoire, et je manque de m’étouffer quand son autre main incline mon verre, sans me laisser le choix. J’avale du mieux que je peux, mais un filet finit forcément par couler au coin de ma bouche.

Il ricane. « Voilà. Bonne fille. » Et là, j’ai vraiment le regard lourd, et je me sens toute molle, toute chaude, merci l’alcool qui tape vite. Le « bonne fille », pourtant… cliché, mais ça me donne envie de m’entraîner à avaler, juste un peu plus, pour lui. Je remarque que sa main, au lieu de me gaver, est remontée dans mes cheveux, en jouant avec mes mèches. Je ne sais pas quoi dire, et avant que je trouve, il parle à ma place. « Maintenant, finis ton verre, qu’on se casse d’ici. » Connard. Arrogant. Je ne connais même pas son prénom. Il ne m’a même pas demandé le mien. Et je me surprends à descendre mon verre.

À l’intérieur, il y a une envie nue, si forte qu’elle lave la peur, balaie les risques, ne garde que le désir. Quand on arrive dans son appartement, je jette un coup d’œil rapide autour de moi : étonnamment propre, plutôt classe, pas une chambre de torture. Ça me va. Je suis au milieu du salon, et il vient derrière moi. En posant ses mains sur ma taille, il me repousse contre lui, le nez enfoui dans mes cheveux, frottant contre moi, juste un peu. Il me lâche avec un petit grondement, et sa voix devient autoritaire. « Déshabille-toi. » Sans me retourner pour le regarder, j’enlève mon petit haut cache-cœur, libérant mes seins. Je balance mes talons sur le côté et je fais glisser mon short en dentelle, ne gardant que ma culotte ajourée. Ce n’est pas vraiment un strip-tease, mais ça fait le boulot, me laissant presque nue. « Tout », dit-il, la voix inflexible. Je sens un afflux entre mes jambes quand j’enlève mon dernier morceau de tissu. Avant même que je le jette, sa main attrape mon bras et me l’arrache. « Putain, t’es trempée », il souffle près de mon oreille, pour me provoquer. Il froisse la culotte et inspire profondément. En expirant, sa main gauche se referme dans mes cheveux, tirant ma tête vers lui.

« Et si tu goûtais ? » Il me fourre la culotte froissée dans la bouche, la maintenant fermée avec sa paume, ses doigts plaqués sur mon visage, me coupant l’air. Je ne peux pas m’empêcher de gémir. « Voilà », dit-il, sa main quittant mon visage pour descendre sur mes seins. Il me pelote sans ménagement, pince mes tétons, les roule entre ses doigts. Il serre encore plus mes cheveux, la douleur irradiant dans mon cuir chevelu et envoyant des décharges directes entre mes jambes. Son autre main parcourt mon corps, me tripotant sans une once de douceur. Son toucher négligent m’excite à en crever. Je prends une inspiration sèche quand il empoigne ma chatte, ricanant d’un rire sombre à mon oreille.

« Bébé, tu dégoulines. » Il claque ma chatte. « Elle est à quel point en manque, ta petite chatte ? » Un autre claquement, plus fort. Je gémis lamentablement, la bouche pleine de mon propre goût. Il m’enfonce deux doigts profondément et s’en sert comme d’un levier pour me plaquer contre lui. Son jean râpe contre mes fesses, sa boucle de ceinture est froide contre ma chaleur. Ses doigts vont et viennent sans pitié, et le bruit mouillé de sa main qui frappe ma chatte nous enveloppe. Je pousse un cri, me débattant dans ses bras. « C’est comme ça que t’aimes ? » il murmure, complice, en continuant brutalement tandis qu’il enfonce un troisième doigt. Mon clito bat, affamé d’attention. La culotte m’empêche de supplier, alors je me tortille, en manque. « T’aimes quand c’est brutal, bébé ? »

Il se retire, me traîne jusqu’au mur le plus proche, sa poigne de mort toujours dans mes cheveux. Je pose les mains pour me tenir et je pousse mon cul en arrière, gagnant une claque sèche. « Aaaaw », il se moque, « je t’ai ignoré, ce cul ? » Une autre claque. « Et quel joli cul. » La suivante est tellement forte que je sursaute, mais il me maintient plaquée contre le mur. Il commence à me fesser, fort. « On va lui donner l’attention qu’il mérite, ce soir. » Il continue, mes cris étouffés, des larmes traçant sur mes joues, les fesses en feu de douleur. Je n’ose qu’imaginer à quel point c’est rouge, maintenant. Mais je savoure l’abus. Je halète pas à cause de la douleur, mais à cause de la défonce mentale qui me brûle. Il fait une pause et passe la main sur mes cuisses, et je meurs un peu quand il réalise que mon jus coule le long de ma jambe. « Petite salope en manque », il gronde, et j’entends sa boucle de ceinture. Il libère sa bite, me gardant clouée au mur pendant qu’il la frotte contre mon entrée. Mes yeux manquent de se retourner, j’ai besoin qu’il me remplisse. Je pousse contre lui en gémissant. Il ricane et retire la culotte de ma bouche.

J’arrive à sortir un « s’il te plaît » pitoyable.

« S’il te plaît quoi, bébé ? Tu veux quoi ? » demande-t-il avec une fausse sollicitude, frottant le bout de sa bite partout sur ma chatte, tellement glissante que la pointe n’arrête pas de déraper et de s’enfoncer un peu.

« S’il te plaît, baise-moi. »

« Baise-toi où ? »

« Ma chatte. »

Il laisse entrer la pointe, et je prends une grande inspiration, pleine d’anticipation. Mais il se retire et recommence à se frotter, balançant les hanches. Je gémis fort, la friction contre mes fesses douloureuses me rend folle. Ma chatte se serre, en manque.

« T’as pas dit s’il te plaît », dit-il, et j’entends son sourire. Je suis au bord de pleurer.

« S’il te plaît, baise ma chatte. S’il te plaît. J’ai besoin de ta bite. S’il te plaît. »

Il a ri et il m’a enfoncé sa queue jusqu’à la garde. J’ai haleté sous l’invasion soudaine, l’air coincé dans la gorge. La sensation a tout écrasé : pendant une seconde, mon monde s’est réduit à ma chatte étirée, cette brûlure douloureuse, ce message contradictoire de douleur et de plaisir. Avant même que j’aie le temps de m’y faire, il s’est retiré jusqu’au bout, puis il m’a frappée dedans. Encore. Et encore. Putain. Je me suis cambrée contre lui, à en vouloir plus. À avoir besoin d’être remplie. À avoir besoin qu’il n’ait pas ce mouvement de recul. Il a accéléré, se servant de mes cheveux comme d’une poignée. Mon cou s’est retrouvé tiré en arrière, ça me forçait à rester en place pour le prendre. Je me suis repoussée contre lui, pas seulement pour soulager mon cou, mais parce que j’en voulais davantage. J’avais le cul tellement rejeté en arrière que j’étais quasiment pliée en deux, et lui, il me montait. Il me montait ; cette dégradation m’a traversée comme un courant, ça a décuplé mon plaisir. Mes gémissements se mélangeaient au bruit de la peau, et pourtant rien n’était assez fort pour couvrir les bruits poisseux de ma mouille. J’étais perchée quand il s’est arrêté et qu’il s’est retiré de moi. Il m’a tiré la tête en arrière, la voix presque malveillante quand il a dit : « Regarde la saloperie que tu fous sur ma queue. » Mes yeux ont plongé ; son épaisseur impressionnante était couverte de ma crème. J’ai grimacé, et il a dû le voir, parce qu’il a ri, cruel, en me repoussant vers le bas, en ordonnant : « Suce. Nettoie-moi ça. »

J’ai regardé sa queue avec hésitation, en avalant ma nausée. J’ai pris une grande inspiration, mais l’odeur lourde m’a quand même rempli les narines quand j’ai baissé la tête, la sueur et les jus mélangés en quelque chose d’aussi fort qu’il était impossible d’y échapper. Je l’ai pris en bouche comme il avait pris ma chatte, jusqu’au fond. La langue aplatie contre sa queue, je l’ai sucé pour le nettoyer en remontant jusqu’à la pointe. Comme une litanie, l’ordre que je devais le nettoyer, que je devais avaler la saleté que j’avais faite, tournait dans ma tête encore et encore, et je m’y suis perdue. J’ai relevé les yeux vers les siens en le prenant dans la gorge, en gémissant sur sa queue. Je montais et je descendais, je faisais tourner ma langue contre lui, je donnais la performance de ma vie. « Putain de salope », a-t-il craché entre ses dents, et il a pris le contrôle : il s’est mis à me baiser la bouche avec une férocité telle que je n’avais plus qu’à protéger mes dents et à le laisser faire. « C’est ton propre goût qui t’excite ? » a-t-il demandé pendant que je gargouillais, sa queue enfoncée profondément dans ma gorge. Il a maintenu ma tête contre son ventre, mon nez enfoui dans ses poils. « Ou t’adores juste ma queue ? » Je manquais d’oxygène, des larmes coulaient sur mes joues. Je devais être dans un état pitoyable quand il a enfin reculé, me redressant en me tirant par les cheveux.

Il m’a traînée jusqu’au canapé et il m’a pliée sur l’accoudoir. Mes pieds touchaient à peine le sol, sur la pointe, alors j’ai dû basculer mon poids vers l’avant. Avec mon cul offert comme ça, la claque sèche sur ma fesse ne m’a pas surprise. Il m’a donné quelques tapes bien fortes avant de glisser la main entre mes jambes, caressant ma chatte. J’ai gémi et j’ai écarté davantage les jambes, réalisant d’un coup à quel point mon clito crevait d’attention. Ça lui a valu une claque sur ma chatte, et il a grondé à mon oreille : « Putain de nympho. » Je me suis frottée contre sa main à plat sur mon clito, appuyant d’une pression régulière. Mais ça n’a réussi qu’à me rendre folle de manque, sans être suffisant pour me faire basculer. Ses doigts ont taquiné ma fente, étalant ma mouille jusqu’à mon trou du cul. Il a remplacé sa main par sa queue, la frottant d’abord partout sur ma chatte, avant de la faire rentrer à nouveau, facilement. Cette fois, il est entré lentement, délibérément, et l’angle lui permettait d’aller encore plus profond qu’avant. Le plaisir a monté doucement, atténuant l’intensité des minutes précédentes. Ses doigts, encore mouillés, ont trouvé mon anus, à le taquiner, à sonder. Il a poussé un doigt, et je n’ai pas pu m’empêcher de gémir à cette sensation. La brûlure de l’intrusion avait toujours quelque chose d’irrationnel, et son rythme lent dans ma chatte me laissait trop de place pour sentir chaque micro-sensation dans mon trou serré. Il allait en pousser un deuxième quand je me suis redressée d’un coup, mais avant que je puisse articuler quoi que ce soit, sa condescendance m’a frappée : il était en train de me faire « chut ».

« Ah non. » Il a pressé son avant-bras contre mon dos, me repoussant vers le canapé et me maintenant là, pendant qu’il enfonçait le deuxième doigt bien profond à côté du premier.

« Doucement. Tranquille. Merci de m’avoir bien mouillé ce petit trou. »

La pression dans mon cul pulsait autour de sa queue. Ses doigts ont commencé à bouger, entrant et sortant, étirant mon trou. Je savais ce qui allait arriver, et ça me terrifiait. Juste au moment où j’allais parler, il a accéléré dans ma chatte, et ses doigts ont pris le même rythme dans mon cul. Le plaisir m’a distraite une seconde, mes gémissements ont gagné en volume. J’ai fermé les yeux, savourant cette sensation d’être remplie. C’était délicieux. Et c’est là qu’il s’est retiré, posant le bout de sa queue sur l’anneau de muscles de mon trou, maintenant un peu détendu. Ma mouille l’avait parfaitement préparé, et il a poussé : il est rentré d’un bon centimètre sans que mon cul se défende vraiment. La douleur m’a percutée. J’avais l’impression d’être fendue en deux, et ça brûlait... oh, cette brûlure. J’ai essayé de me redresser, besoin de m’éloigner de la douleur. En réponse, il a appuyé plus fort sa main entre mes omoplates, me coinçant entre lui et le canapé, enfonçant sa queue encore plus profond. Mon souffle s’est coupé, je n’avais même pas réalisé qu’il n’était pas encore au fond. Des larmes ont coulé toutes seules, et je me suis mise à supplier, en peinant à rester cohérente.

« S’il te plaît, j’y arrive pas », j’ai sangloté.

« Bien sûr que si. » D’un dernier coup de reins, il est entré jusqu’au fond, ses cuisses claquant contre mes fesses. « Et tu vas le faire. »

« Non, non, non », j’ai soufflé, paniquée, à me tortiller sous lui, la douleur écrasant tout le reste. Il est resté immobile, me laissant le temps de m’adapter, pendant que sa main libre descendait entre mes jambes, taquinant mon clito en dessinant des cercles prudents et en le frottant entre ses doigts. Sa main a quitté mes omoplates, il m’a tirée par les cheveux pour me redresser. Sa voix était basse, et morte de sérieux à mon oreille.

« Elle est où, ma queue ? »

Je suis restée muette une seconde. Il a reculé légèrement les hanches, puis il a réenfoncé d’un coup, à fond. Il m’a secouée par les cheveux et il a articulé, lentement : « Elle. Est. Où. Ma. Queue ? » Cette fois, ma réponse est sortie tout de suite.

« Dans mon cul », j’ai dit d’une voix tremblante. Il a commencé à bouger doucement, d’avant en arrière, son rythme encore tendre. Sa main sur mon clito continuait, et mon attention se déchirait en deux, incapable de me fixer sur la douleur ou sur le plaisir ; le mélange m’arrachant un gémissement grave.

« Voilà », a-t-il dit, en prenant ma main pour la poser sur sa cuisse. « Jusqu’à la garde », a-t-il ajouté, en se retirant plus loin cette fois, puis en me rentrant dedans violemment, juste pour insister. « Alors ferme ta putain de gueule, et encaisse comme la salope que t’es. » Là-dessus, il m’a repoussée vers le canapé et il a commencé à me baiser pour de vrai, sans plus se soucier du rythme. J’ai laissé mon esprit se vider. J’ai cambré mon cul, me préparant à la force de ses coups de reins. Il a grogné et il m’a tenue par la taille fermement, pilonnant avec un rythme brutal. J’ai bougé sur la pointe des pieds ; sa prise ne cédait pas. Je l’ai pris en entier, tout ce qu’il me donnait. De toute façon, je n’avais pas le choix, aucune échappatoire dans la position où il m’avait mise. Alors je me suis concentrée sur sa façon de me démonter le cul, sur le fait qu’il me forçait à le prendre, à me faire monter. Je me suis même ouverte pour lui, écartant davantage les jambes, me mettant entièrement à sa merci. La douleur n’avait pas disparu, mais elle était plus sourde, et elle jouait pour moi dès l’instant où j’ai arrêté de me battre contre elle. Il s’est remis à ma chatte, cette fois sans se retenir, alternant entre frotter mon clito et lui donner des claques. Je sentais mon orgasme se rapprocher, encore, encore. Putain, je voulais jouir pendant qu’il me claquait. Il l’a senti, et il n’a pas raté l’occasion de me provoquer.

« Je sens à quel point t’es proche. T’aimes te faire baiser le cul, hein ? » Sa voix était putain de méchante, et j’adorais ça. « Si tu veux jouir, tu le fais uniquement avec ma queue dans ton cul. » J’aurais pu jouir juste à l’entendre me parler à l’oreille, à me titiller. Mes gémissements étaient forts, ma voix à peine un couinement. J’ai décidé que supplier pour mon orgasme était une putain de bonne idée.

« S’il te plaît... je peux jouir ? J’ai besoin de jouir tellement fort. S’il te plaît, laisse-moi jouir avec ta queue dans mon cul. »

« Jouis pour moi, putain de nympho », a-t-il grondé, savourant le fait que je craque sous lui. Son ordre a été le dernier coup de pouce qu’il me fallait pour basculer. J’ai explosé contre lui, le serrant dans mon cul, le trayant d’une façon que ma chatte grande ouverte n’aurait pas pu. Alors que je tremblais sous lui, portée par ma vague, un simple « putain » murmuré a été mon seul avertissement qu’il allait jouir. Il s’est enterré au fond de moi, sa crème me remplissant. Je n’ai même pas senti la chaleur, juste le liquide qui dégoulinait hors de moi quand il a fini par se retirer.

Il m’a aidée à me relever, me tenant pour que je reste stable, puis il a pris mon visage entre ses mains et il m’a embrassée longuement, à pleine bouche. Son baiser était étonnamment sensuel, et ça m’a prise de court. Pour la première fois de la nuit, il ne disait rien. En me prenant la main, il m’a menée jusqu’à la douche. Tout ce que je pouvais penser, à cet instant-là, c’était à quel point il allait me manquer.